纸灰飞扬起来。

像黑色的雪。

落在桌上。

落在地上。

落在他颤抖的手上。

他低声说。

只有自己能听见。

“我错了。

历史不是胜利者写的。

是那些不怕死的中国人写的。”

一个刚从陆军大学毕业的年轻参谋。

躲在柱子后面。

看着混乱的会议室。

手指抠着墙皮。

指甲缝里渗出血。

他口袋里装着弟弟的信。

弟弟在上海战死了。

信是三天前寄到的。

信封上还带着血迹。

信里写着：“龙啸云的炮火太可怕了，我们根本挡不住。哥哥，我好怕……”

他嘴唇哆嗦着。

小声说。

“我们……是不是真的打不赢？

我们是不是……不该来中国？”

旁边的老参谋赶紧捂住他的嘴。