昆明的街，宽，也稳。

军政委员会的车队碾过平整的柏油路，连点尘土都没扬起来。

街边米铺挂着白底黑字的木牌：平价供应，每人限三十斤。

盐铺门口排着长队，男女老幼拎着布袋子，没人插队，没人吵嚷。

行人衣裳不算新，但都洗得干净，脸上透着红润。

沿街看不见面黄肌瘦的饥民，更看不见扛着一麻袋法币换不到半袋米的惨状。

车队驶过，有人认出了车身上西南军的徽记。

路人自发往两边让了让，挑担子的小贩停下脚，摘下草帽按在胸口。

有老人拱了拱手，有孩子踮着脚挥手。

掌声零零散散，不热烈，却实诚，像迎自家人回家。

路边茶馆里，茶客们凑着聊天，话里话外全是对比。

一个刚从川北逃过来的汉子，捧着热茶水，眼圈还红着：

“你们是没过过重庆的日子！米价一天涨三回，带一天的工资进去，出来就买两斤糙米。

当官的囤着粮不卖，警察还抓抢粮的老百姓，那叫一个暗无天日！”

旁边本地老者端着茶碗点头：

“幸亏龙帅打下了这片地方。咱们这儿米价还是三年前的数，一分没涨。

中央那边庆功喝酒一个比一个能耐，老百姓饿肚子没人管。

龙帅不搞虚头巴脑的，实打实给咱们饭吃，这才是正经做主子的样子。”

又有人压低声音笑：

“你们没听说？何应钦在南京摆庆功宴，酒还没喝热乎，鬼子打进城了！

丢人都丢到姥姥家了，也就他们自己还觉得风光。”

白崇禧坐在车里，扫过窗外安稳的街景，嗤的一声笑了。

他转头看向龙啸云，指尖点了点窗外：