清晨。

缅印边境，英军第十七步兵师驻地。

晨雾还没散。

营房飘着咖啡的苦味，混着柴油和湿泥土的气息。

哨兵裹着大衣靠在岗亭上，打了个哈欠，眼角沾着泪。

军犬趴在沙袋旁，耷拉着耳朵，尾巴懒洋洋扫着地面。

布朗准将正在用早餐。

煎蛋、培根、烤面包，白瓷盘边摆着一小撮盐。

桌上摊着伦敦发来的电报，纸角被风卷得微微翘起。

他拿起电报又扫了一眼，放下，端起咖啡杯。

对站在一旁的副官说：

“伦敦让我们避免冲突。

龙啸云上次炸完印度就没动静，大概是被华东战事拖住了。

他不可能同时打两条线。”

副官点头附和：

“是的，准将。情报显示他的主力全在华东跟日军对峙，没有西扩的迹象。”

布朗抿了口咖啡。

苦味在舌尖散开。

他放下杯子，拿起刀叉，切开煎蛋。

蛋黄流出来，浸在白瓷盘上，暖黄一片。

就在这时。

他听见了引擎的轰鸣。

不是一架。

是一片。

数百台发动机同时转动，声音低沉、密集，像远雷从地平线下滚过来。

越近，越响。