整个编队排成纵队，一架接一架，从英国人头顶碾过去。

间隔均匀，高度一致，整齐得像阅兵。

每一架掠过，地面就被气浪狠狠压一次。

像一只看不见的巨手，反复按在营地上。

士兵们趴在泥里，被气浪压得抬不起头。

有人把脸埋进土，有人闭着眼祈祷，有人呆呆望着天上的钢铁乌云，瞳孔里全是机翼的影子。

没有炸弹落下。

没有爆炸，没有火光，没有惨叫。

只有引擎的轰鸣，和气浪的冲击。

还有一种比炸弹更熬人的东西——

你知道对方随时能捏死你，可他偏不。

他就贴着你的头顶飞过去，让你清清楚楚看着他的徽记，感受他的气势。

你攥着枪，却连扣扳机的资格都没有。

最后一架战机掠过营区，爬升，汇入编队，往西北方向去了。

机群在天边越缩越小，变成模糊的黑点，最后消失在晨光里。

引擎声渐渐远了，散在风里。

营地重新安静下来。

是惊魂未定的静。

没人说话，没人动。

只有风还在吹，掀着翻倒的帐篷布，哗啦哗啦响。

布朗准将瘫回椅子上。

手指还在抖，不受控制地敲着桌面。

他拿起电话，拨通伦敦专线。

接通的瞬间，他开口，声音哑得像砂纸磨木头：

“他们走了。