没投弹。没开枪。

就是飞过去。

只是飞过去。”

电话那头沉默了很久。

然后伦敦的声音传过来，冰冷，短促，像冬天的铁皮：

“不要开火。绝对不能开火。

重复——绝对不许开火。

保持防御，不得主动挑衅。”

布朗放下电话。

望着窗外机群消失的天际线。

晨光从云缝里漏下来，照在空空的天上。

副官端来一杯水，递到他面前。

他没接。

他坐在那里，一动不动，像尊石雕。

轻声自语，声音轻得像叹气：

“他不是来开战的。

他是来羞辱大英帝国的。

几百架战机压境，我们连开枪的资格都没有。

伦敦不敢打，我们不敢动。

这是赤裸裸的骑脸。

日军输在战场上，我们输在尊严上。

日军是被打疼，我们是被打怕、打怂、打卑微。”

没人回答他。

只有风从窗外钻进来，吹动桌上的电报纸，哗啦作响。