午时三刻，城外响起了战鼓声。

“咚——咚——咚——”

那鼓声很沉，很重，每一下都像是擂在人的心口上，震得人胸闷气短，震得人牙齿发酸，震得人的腿都在发软。

城墙上，那些守城仆役的脸色更加难看了。

有的人已经开始往后缩，有的人已经扔掉了手里的锄头和扁担，有的人已经蹲在地上抱着头，浑身发抖。

战鼓声越来越急，越来越密。

然后，是号角声。

“呜——呜——呜——”

号角声苍凉而悠远，在初夏的空气中回荡，像是在召唤着什么，又像是在宣告着什么。

接着，是喊杀声。

不是一个人的喊杀声，是几万人的喊杀声。

几万个人的声音汇成一股洪流，从四面八方涌过来，像潮水一样汹涌，像洪水一样泛滥，震得城墙上的砖石都在微微颤抖，震得城墙上那些守城仆役的腿都在发软。

林敬渊的手攥紧了垛口，指甲嵌进了砖缝里，指甲盖裂开了，血从指缝里渗出来，但他感觉不到疼。

他的目光死死地盯着城外那片黑压压的大军，盯着那个正在向他们涌来的、灰色的、不可阻挡的洪流。

他知道，开始了。

攻城，开始了。

北门外，中央都督府的主力大军开始推进。

盾牌手在前，长枪手在后，弓箭手在最后面。

盾牌手举着巨大的盾牌，盾牌上涂着红色的漆，在阳光下像一面面血色的墙壁。

长枪手的长枪从盾牌的缝隙里伸出来，像一排排钢刺，寒光凛凛。

弓箭手将箭壶背在背上，弓弦已经拉满，箭矢已经搭上，随时可以发射。

大军一步一步地向前推进，步伐整齐，盾牌撞击的声音、长枪落地的声音、靴子踩在地面上的声音混在一起，形成一阵低沉的、嗡嗡的回响。

那声音越来越大，越来越近，像是死神的脚步，一步一步地向福州城逼近。

城墙上，林敬渊的声音又响了起来。

“放箭——放箭——”

没有人放箭。

因为没有人会射箭，也没有人敢放箭。

那些被临时拉来守城的人，连弓都拉不开，更不要说射箭了。