裂口中透出的光，比之前的任何一次都要亮，却不刺眼。

像一枚被捂了太久的星辰，终于将封口捻开了一道缝。

孔宣伸出手，将它托在掌心。

那个裂口正随着每一次搏动微微翕合，像一枚薄薄的嘴唇，正在酝酿一个还不会发出的声音。

夜风凉了，他拢好衣襟，将三枚卵贴胸放稳。

那层天光又淡了一层，像褪色的绸布，被抽走了最后一缕丝线。

他低头，看见那枚最小的卵壳面上，正泛起一道极浅的波纹。

像一滴露水落入水面时，最起初的那一圈。

浅，却分明。

像是一段漫长的静默，终于结出了它的第一道声纹。

夜风又凉了一分。

孔宣将三枚卵贴身收好，没有运功驱寒。

井水的气息还在指尖上，凉丝丝的，像一条细线牵着更深的地方。

他走回村口，木桩上的红布在月光下看不清颜色了。

风从海面上来，将布条吹得绷直，又松开。

孔宣在木桩旁站了一会儿，然后沿着村道向西走。

村子不大，走了百来步便到了头。

村道尽头是一片菜地，地里种着半人高的瓜架，叶子在夜风中沙沙作响。

瓜架尽头，有一间低矮的土屋。

屋里亮着灯。

灯光昏黄，从窗纸中透出来，像一粒捂在掌心的火。

孔宣走近时，门开了。

一个老妇人站在门内，手扶门框，眯着眼看了他片刻，然后侧身让开："进来吧。"

屋不大，一桌一椅一张床。

桌上搁着一盏油灯，火苗如豆，将四壁照得昏黄。

老妇人走回桌旁坐下，指了指对面的凳子："坐。"

孔宣坐下。

老妇人给他倒了一碗水，水色微浊，像是从村后那口井里打上来的。"你怀里那三枚卵，有一枚快开了。"