……

书房里。

伊洛维奇独自坐在壁炉前。

他把身子往前倾了一点。

火光映在他脸上。

明。

暗。

明。

暗。

交替着。

他知道自己在做什么。

他在和魔鬼握手。

可他更清楚一件事。

如果不握这只手。

几年后。

几十年后。

握住他脖子的那只手，可能来自南方。

来自那些穿着补丁棉袄、挥过镰刀，扛得动枪，拿得起笔的人。

伊洛维奇伸出手，抓起火钳。

拨了一下炉膛里的木炭。

轰。

火苗窜高。

他看着那团火。

“抱歉。”

小声说了一句。