是一种她说不清楚的东西。

像是有人在她心里最冷最暗的地方，点了一盏灯。很小，很弱，摇摇晃晃的，随时都可能灭。

但它亮着。

它亮着。

“好了。”武拾光端着两碗饭走过来，一碗递给她，“腊肉炒土豆，白菜汤。尝尝。”

莜莜用左手拿起筷子，笨拙地夹起一块土豆。土豆炖得很烂，入口即化，腊肉的咸香和土豆的清甜完美地融合在一起。

“好吃吗？”武拾光问。

莜莜嚼了嚼，咽下去。

“还行。”她说。

“还行？”

“咸了一点。”

武拾光尝了一口自己的。“不咸啊。”

“对你来说不咸，对我来说咸。”

“你吃得太淡了。”

“你管得太宽了。”

两个人对视了一眼，同时移开目光。莜莜低下头继续吃饭，武拾光也低下头继续吃饭。

阳光从窗户照进来，落在两个人身上，暖洋洋的。

远处，沉月渡口的钟楼敲响了午时的钟声。

钟声悠远绵长，穿过树林，穿过溪水，穿过木屋的窗户，落在两个人之间。

一切都会好的。

莜莜这样告诉自己。

然后她吃完了碗里的最后一口饭。