那一瞬，时间坍缩成一点。

风停了。蝉噤了。连远处母亲唤我吃饭的声音，都隔着一层厚厚的水。

我望着他，喉咙发干，想说什么，却只看见他瞳孔里映出小小的、呆愣的我。

他忽然笑了。

不是嘴角上扬，是眼尾舒展，是整张脸松弛下来，像冰封的河面裂开第一道细纹，透出底下温热的春水。

那笑容太短，短得我以为是错觉。

可它真实存在过。

像豆荚在阳光下无声爆裂，像种子在黑暗里悄然顶开硬土。

冬天来得猝不及防。

一场早雪，一夜之间，覆盖了青槐村所有裸露的土地。

沈砚的地，豆茬已深翻入土，静待来年。

我却病了。

高烧，咳嗽，浑身骨头缝里都泛着冷。母亲熬了姜汤，灌下去，汗出得透，人却更虚。夜里咳得睡不着，听着窗外北风卷着雪粒抽打窗纸，像无数细小的爪子在挠。

迷糊中，听见院门轻响。

我撑起身子，透过糊着旧报纸的窗格，看见一个黑影立在院中。

是沈砚。

他肩头落满雪，像披着一件不合身的白袍。手里提着一只铁皮桶，桶口用厚棉布严严实实盖着。

他没进屋，只把桶放在门槛内侧，又从怀里掏出一个小纸包，压在桶盖上。然后，转身，踏着积雪，悄无声息地走了。

我挣扎着下床，打开桶盖。

热气扑面而来。

是羊肉汤。

汤色乳白，浮着细密的油星，几块炖得酥烂的羊肉沉在汤底，上面撒着翠绿的葱花。纸包里，是两块烤得焦黄的玉米饼，还带着余温。

我捧着碗，热汤熨帖着冰冷的手心，暖意顺着指尖，一寸寸爬向心口。

那晚，我喝完了整碗汤，吃掉了两块饼。

烧，退了。

腊月廿三，小年。

村里杀年猪，热闹非凡。我帮母亲蒸年糕，糯米粉混着红糖，在竹屉里蒸腾出甜糯的雾气。

沈砚来了。