多尔衮整个人定在原地，手指死死扣着桌案边缘，指节发白。

也不知过了多久，他终于开口，只不过声音嘶哑，低沉无比。

“卢象升...他不是来防守的。”

他盯着舆图上那道向南延伸的、密密麻麻的明军旗标，终于明白这些天来所有的不对劲从何而来。

不是明军游刃有余。

是明军压根没打算防守。

他们从一开始，就在等。

等他把手中所有兵力，所有筹码，所有压箱底的本钱，一股脑撒出去。

等他放完血，疲惫不堪，所有意图都暴露无遗。

然后，一拳掏心。

“传令...”多尔衮艰难挤出两个字，却发现喉咙像被灌了铅。

传令？

传什么命？

他手里还有牌吗？

二十一股精锐已经折损大半，各牛录人心惶惶，外围的蒙古盟部早就不见踪影。

那些曾宣誓誓死效忠的部落首领，此刻怕也正躲在帐篷里盘算着怎么拿他的脑袋向明军邀功。

而赫图阿拉的城墙，是松锦之战败退时修的。

那时，明军的红衣大炮是六百步。

现在呢？

他不知道，但能肯定。

不管是里程还是威力，都不是他这堵城墙可以抵挡得住的。

......

辽东，沈阳。

卢象升勒马立于城墙，身后是猎猎作响的帅旗。