“别管我！堵门！”赵光抃一把推开亲兵，反手将那支箭杆折断，只留箭头在肉里。

血顺着铁甲缝隙往下流，瞬间染红了半边身子。

但他不能退。

他是这几千人的胆。他要是退一步，这口气就泄了。

“把那几辆着火的冲车推过来！”

他指着门外那些残骸，“堵住！烧起来！让他们进不来！”

几十个陌刀手扔下刀，顶着敌人的飞斧和标枪，硬是将几辆还在燃烧的巨大冲车残骸推到了外城门口。

火焰再次升腾，形成了一道临时的屏障。

准噶尔人暂时撤了。

毕竟面对这种“石灰+陌刀+火墙”的立体防御，再不要命的人也得缓缓。

瓮城里堆满了尸体。有敌人的，也有明军的。血水混着石灰，变成了一种暗红色的泥浆，没过了脚面。

赵光抃靠在内城门的门板上，大口喘着粗气。每一次呼吸，肺部都像拉风箱一样疼。

“将军，伤口得处理……”随军郎中哆哆嗦嗦地凑上来。

“别……别拔。”

赵光抃摆摆手，脸色惨白如纸，“拔了血止不住，老子就废了。拿布勒紧点，别让它碍事就行。”

他抬起头，看了一眼已经西斜的太阳。

第十二天了。

这日子，真他是长啊。

“告诉兄弟们，抓紧时间吃口干粮。”

他努力让自己的声音听起来还有底气，“今晚鞑子肯定还要疯一次。咱们……得给孙督师把这个桩子站稳了。”

他摸了摸怀里那封已经有些褶皱的家书。那是临出发前，他在老爹赵率教的灵位前烧的。

“爹啊，您当年在大凌河没守住。这次，儿子替您守个全乎的。”

他在心里默念着，握刀的手指又紧了几分。

夕阳的余晖洒在满是血污的瓮城里，把那些残破的旌旗映得如血般殷红。这注定又是一个难熬的夜。