陆峥看了她一眼。

那一眼很短，大概只有两秒。但夏晚星从那双眼睛里读出了几个信息：他知道瞒不过她，他不想让她看，但他也知道如果不给她看，她会强行看。他们搭档快一年了，彼此的性格摸得比自己的掌纹还清楚。

陆峥慢慢抽出右手。

卫衣袖子被血浸透了，从手腕到小臂，暗红色的血迹在深灰色布料上洇出一大片不规则的形状，边缘已经开始发干变硬。最严重的是小臂外侧，有一道五公分左右的裂口——不像是刀伤，刀伤的切口会相对齐整，这个更像被什么尖锐的东西勾进去又撕出来的。

“那个秘书在副驾上没死，”陆峥说，“我在现场的时候他醒了，说了一句话。”

“什么？”

“‘青云’。”

夏晚星的动作顿了顿。

“青云”是一个代号，他们之前在截获“蝰蛇”的通讯中出现过这个代号，但马旭东破译了很久都没能确定它指代的是什么。可能是人，可能是地点，也可能是某个行动的代号。而如果高天阳的秘书在临死前提及这个代号，说明高天阳这条线背后，还有更深的东西。

而代价是——陆峥手臂上这道口子。

“怎么伤的？”夏晚星转身去衣柜底层拿急救箱，声音刻意放平了，不带情绪。

“现场有人盯着。我去查看车况的时候，被人从后面推了一把，手臂撞在变形的车门框架上，框架边缘有翘起来的铁皮。”陆峥淡淡地说，“推我的人跑了。我追了两条街，没追上。”

“认出是谁了吗？”

“没看清脸。但身高一米七五左右，体型偏瘦，左撇子。”陆峥停了一下，“跑起来的姿势很特别，像练过格斗的人，重心压得很低。”

夏晚星把急救箱放在桌上，打开。

碘伏、无菌纱布、医用胶带、一次性手套。她的东西永远摆放得整整齐齐，不是因为强迫症，是因为一旦需要急救，差几秒钟可能就是生死之别。

“坐下。”她说。

陆峥在书桌前的椅子上坐下来，把右臂搁在桌上。夏晚星戴上一次性手套，用剪刀剪开他卫衣的袖子。血已经和布料粘在一起，撕开的时候陆峥的手指微微蜷了一下，但他没出声。

伤口比她想的深。

铁皮刺入皮肤后，又被人为地向外撕扯，导致伤口边缘参差不齐，真皮层翻开来，能看到下面暗红色的肌肉组织。庆幸的是没伤到大血管，但已经失了不少血。如果再多流半小时，人就会开始出现眩晕和手脚发凉。

“你来之前自己处理过？”夏晚星注意到伤口里有碘伏的痕迹。

“在报社的卫生间简单冲了一下，洒了半瓶碘伏。”陆峥说，“没来得及包扎。主任催我去写稿子。”

夏晚星的动作停了一瞬。

陆峥说这话的语气很平淡，就像是在说今天食堂吃什么。但夏晚星知道这意味着什么——他手臂上有一道需要缝针的伤口，血还在往外渗，却不得不坐在报社的电脑前，用右手一个字一个字地敲完一篇交通事故的新闻稿。打字时手臂会疼，他必须控制住不发抖，不能让旁边的同事看出任何异常。

这就是谍报工作最日常的日常。

没有枪战，没有追车，没有千钧一发的拆弹时刻。大部分时候，你需要忍的只是疼、困、饿，以及在最不该放松的时刻必须保持放松的样子。

夏晚星开始清理伤口。

碘伏倒上去的时候，陆峥的呼吸急促了一瞬，然后迅速恢复平稳。他的自控力强得不正常，这是夏晚星早就知道的。但此刻近距离看着他手背上的青筋一根一根浮起来又落下去，她还是觉得喉咙有点发紧。

“缝针吗？”她问。

“缝。”

夏晚星从急救箱底层拿出弯针和缝合线。这些东西不该出现在一个普通人的家里，但她的身份本身就不是普通人。针是带弧度的三角针，专门缝皮肤的，线是可吸收的羊肠线。手法是父亲教的，那年她十九岁，在一只猪腿上练习了整整两个暑假。

进针，出针，拉线，打结。

她的手法很稳。不是因为不心疼，恰恰是因为太心疼，所以必须稳。

“秘书还说了别的吗？”夏晚星问。她需要让陆峥的注意力分散，这个技巧也是父亲教的——“别让人专注于疼痛，大脑处理信息的带宽是有限的。”

“说了。‘青云宗’。”陆峥的声音有点哑，“他说了三个字，不是两个字。我没听清的第三个字是‘宗’。”

青云宗。

夏晚星的针顿了一下，但只有零点几秒，连陆峥都未必能察觉。

她想起苏蔓。

想起那场失败的信任。

她迅速收回思绪，继续缝合。

“跟之前截获的‘青云’对上了。如果是‘青云宗’，可能是一个代号层级——‘青云’是某个人的代号，而‘青云宗’是一个组织或者行动组。”夏晚星说，“需要让马旭东重新跑一遍之前的通讯记录，看看有没有跟‘宗’字相关的关联词。”

“我已经跟他说了。”陆峥说，“来的路上发了加密信息。老马今晚不睡了。”

一共缝了十二针。

夏晚星剪断线头，用无菌纱布盖住伤口，缠上医用胶带。整个过程用了不到十五分钟，缝合的密度均匀得像是用尺子量过的。不是因为她的技术有多好，是因为她在缝合的时候必须把全部注意力放在针线上，不能去想高天阳的秘书为什么会死，不能去想那个推了陆峥一把的人是谁，不能去想“青云宗”这个新冒出来的代号背后藏着多少人命。

“好了。”她摘下手套，声音平静，“三天换一次药，不要沾水。如果有红肿发烧，说明感染了，必须去医院。”

“知道。”陆峥活动了一下手指，“谢谢。”

这个“谢谢”说得很轻，但夏晚星听出了其中的分量。在谍报行当里，给你缝针的人是把你的命缝在手里的人。这种信任，比任何誓言都重。

陆峥站起来，从卫衣口袋里掏出一样东西放在桌上——一台老式的翻盖手机，屏幕碎了一角，机身是银灰色的，看上去用了不少年头。