周卫国按下外放键，手掌离开话机，退到半步外。

沈重这才点头，语气平得像刀背压桌面。

“让他打，我倒要看看，谁敢接他这口热锅。”

……

北线地下二层。

军线保密话机摆在铁桌上，外壳发暗，免提灯亮着。

衡世昌坐在椅子里，手铐扣着椅环，额角的汗一滴接一滴往下滚。

周卫国站在话机旁，耳机压在左耳，手指悬在记录键上。

沈重站在桌对面，军装扣到最上，手里夹着那根没点的烟。

忙音第三下落完。

线路接通。

电话那头没有自报家门，只有很沉的呼吸声，隔着层层加密线路传出来，像压在铁皮上的旧风箱。

衡世昌喉结滚了一下。

“我是衡世昌。”

对面没应。

衡世昌把后背往前倾，声音压得很低，可免提把每个字都推到了审讯室四角。

“我在北线军民合用机场，被军方以战备戒严强制扣押。”

周卫国抬了一下眼皮。

监听席里，频谱线往上跳了一格。

衡世昌继续开口。

“特等密级通行函已经交验，机场没有放人。小皮箱被开，私人通讯夹被扣，两枚芯片也摆在桌上。”

电话那头的呼吸停了半拍。

衡世昌的脸皮绷得很紧。

“我需要程序干预。立刻。再晚，北线会把材料封成军务卷。”

还是没人接话。

沈重把烟夹在指间，脸上没有多余表情。

衡世昌咬了咬牙。