前沿阵地上，日军的坦克已经冲到不足四百米。

柴油味混着硝烟味先飘了过来，刺鼻得呛嗓子。

履带碾过被炮火犁松的焦土，发出沉闷的嘎吱声。

低频震动顺着骨头缝往里钻，牙床都跟着发麻。

跟在后面的步兵端着刺刀，嗷嗷叫着往前涌。

钢盔在晨光里反射出密密麻麻的冷光，像一片涨潮的铁流，眼看就要把最后一道战壕淹没。

孙蔚如的指挥所，已经被炸塌了半边。

断墙上的弹孔密如蜂窝，碎砖木梁散了一地。

作战地图蒙着厚厚一层灰，边角烧卷了边，地上还丢着半块啃了一半的干窝头。

他拔出了指挥刀。

刀是西北军传下来的旧刀，刀柄磨得发亮，刀刃映着远处的火光，冷得刺骨。

身边只剩不到一个连的警卫连，大半带伤。

“弟兄们！”

他嘶吼着，嗓子已经完全劈了，像破锣在刮铁皮，

“最后一程！跟鬼子拼了！”

“西北军的人，死也不能死在鬼子刺刀底下！”

战壕里，伤兵们拧开了手榴弹保险。

手指扣在拉环上，指节发白。

有人已经站不起来了，靠着土墙坐着，把步枪夹在两腿之间，枪口对准了自己的下巴。

阵地上连一挺完整的机枪都凑不出来。

重火力全打光了。

剩下的，只有人命。

断臂的老兵靠在断墙上。

断胳膊用沾血的绑带吊在脖子上，伤口被震得一阵阵抽疼。

他用完好的左手攥着最后一颗手榴弹，盖子已经拧开，拉环套在了手指上。