她不知道是哪支掉队的队伍在和哪支追击的队伍交火。在这片混乱的山区，每天都有无数这样的战斗在发生，悄无声息地开始，又悄无声息地结束。

苏晚的手无意识地压在左胸的口袋上，拇指隔着几层粗布军装，反复摸索着那块碎镜片的形状。

谢长峥走后，第十二天了。

没有任何消息。

大撤退的混乱，像一把剪刀，剪断了几乎所有的联络线。她不知道他有没有被顺利送到后方，不知道他有没有上手术台，不知道那要命的粘连组织有没有被切除。

她甚至不知道，他还……在不在。

凌晨三点多，一阵极其轻微的、刻意压低了的脚步声从黑暗中传来。

苏晚瞬间握紧了身旁的毛瑟步枪，枪口无声地转向声音来源的方向。

“自己人！”一个沙哑的、带着浓重地方口音的声音低低地喊道，“周老板的人！”

苏晚没有放松警惕。

直到那个黑影走到距离她不到十米的地方，借着极其微弱的天光，她才看清，来人是一个满脸胡茬的中年汉子，并不是之前那个熟悉的少年联络员。

汉子身上背着一个沉重的帆布包，里面似乎是某种机器的零件。他从怀里掏了半天，摸出一张被手心汗水浸得有些发软的小纸条，递了过来。

“给您的。刚收到的。”

纸条是从电报纸的边角上撕下来的，边缘参差不齐，像狗啃过一样。

苏晚借着廊檐外透进来的、几乎可以忽略不计的一点微光，展开了纸条。

上面只有四个字。

没有署名，没有发报代号，没有加密。

四个简简单单的、用铅笔抄写下来的汉字：

枪擦干净。

苏晚盯着这四个字，看了很久很久。

久到那个联络员以为她不认字，在一旁小声地提醒：“就这四个字，俺问了，没别的了。”

苏-晚的喉结轻轻滚动了一下。

字迹不是谢长峥的，是电报房里某个抄写员的。

但这内容，只可能来自一个人。

“枪擦干净”。

这不是命令。