那老人走近了几步，低头看了看。

他的目光落在那根羽毛上，停得最久。

然后他抬起头，看向孔宣：“这条路，我们要走到哪里去？”

孔宣将肩头那只小鸟拢回衣襟中。

然后他开口，声音不高，却足以让整片坪地上的人都听见。

“走到那道光彻底熄灭为止。”

他转身，朝山脚走去。

走了几步，身后传来脚步声。

不止一道。许多人跟了上来。

他们没有问去哪里，没有问要走多久。

风重新吹了起来。

那道悬在天际的细线，还在那里，正在一寸一寸地重新亮起来。

这条路上，灯火未熄，脚印未干。

孔宣走在队伍最前面。

身后的脚步声不多，可每一步都踩得很实。

他走过石阶，走过溪流，走上那条向西延伸的土路。

日头升到头顶时，他们走出十余里。

前方出现一片开阔的谷地，谷地上方浮着淡淡的雾气。

灰色的雾。

孔宣停住脚步。

他感觉到那根羽毛在他怀中微微发烫。

谷地深处，有东西在动。

极慢，像一头沉睡太久的巨兽，正在梦中翻身。

地面传来一阵极细的震颤，从谷地深处向外扩散，经过他们脚下，又向远处传去。

身后的人群中，有人低声道：“地动了。”

不是地动。

是脚步声。