书房里没有点灯，只有窗外的月光透过窗棂洒进来，将桌案上的公文笼在一片清冷的银辉中。

他在等。

三更。

王府的梆子敲过三下。杜深堂从书案后面站起身，走到书架旁，从最上层取下一个木匣，打开来，里面是一把短剑。

他将剑放在书案下的暗格里，重新坐下，将灯芯拨到最小。

火苗跳了几下，灭了下去，书房陷入一片黑暗。

他坐在靠墙的椅子上，这个位置不在窗户和门的正对面，从门外看进来，只是一个模糊的影子，不容易被发现。

他闭上眼睛，听着窗外的风声、竹叶声、远处隐约的更鼓声——还有，那个正在靠近的脚步声。

脚步声极轻，轻得像是猫踩在青砖上。

但杜深堂在北境军营待了多年，分辨脚步声是他的本能。

那不是值夜丫鬟的脚步——丫鬟的步伐轻但碎，每一步都带着裙摆摩擦的细微声响。

这脚步声沉稳、均匀，每一步的间距都几乎一样，是经过专门训练的人才会有的步法。

脚步声停在了门外。

杜深堂没有动。他听见门缝里传来一声极细微的摩擦——是纸包被打开，是线香从纸中抽出来，是火折子被拧亮。

然后，一缕极淡的白烟从门缝中塞了进来。

松脂的气味。不是檀香，不是普通的安神香，而是冷冽的、几乎没有什么烟气的。

与上次书房里的那支如出一辙。

杜深堂屏住呼吸，将袖口掩住口鼻，眼中晦暗不明。

等了约莫一炷香的工夫，门外的脚步声终于再次响起。门被轻轻推开了一条缝，然后又推开了一些。

一个身影闪了进来，背对着窗户，月光从她身后洒进来，将她的轮廓映得清清楚楚。

那身形他太熟悉了——熟悉的肩线，熟悉的姿态，熟悉的转身动作。

他曾经在雁回峰下看着她冲锋陷阵，在北境的篝火旁听她讲战事，在京城的马场上教她骑黑风。