颉利可汗猛地拔出腰间的金刀，指着南方的天空，发出了野兽般的咆哮。

“传我的命令！”

“把所有还能动的战马，都给我集中起来！”

“把那些冻死的羊，都给我剁了当军粮！”

“所有的男人，不管老的少的，只要能拿得动刀的，都给我上马！”

“告诉他们！”

“想活命的，就跟着老子往南冲！”

“冲进汉人的城池，抢他们的粮食，抢他们的棉衣，抢他们的女人！”

“谁要是敢后退一步，老子就先砍了他的脑袋祭旗！”

……

风雪中，号角声苍凉而悲壮。

那是突厥帝国最后的哀鸣。

无数个部落开始拔营。

没有了往日的整齐划一，只有混乱和仓皇。

帐篷被推倒，带不走的东西被扔在雪地里。

那些曾经被他们视若珍宝的瓷器、玻璃镜子、胭脂水粉，此刻像垃圾一样被丢弃在路边，被马蹄踩得粉碎。

一个突厥妇女，手里拿着一面破碎的镜子，看着里面那张被冻得发紫的脸，突然嚎啕大哭。

她把镜子狠狠地摔在地上，然后从死人身上扒下一件破羊皮袄，裹在自己哭闹的孩子身上。

什么美貌。

什么奢华。

在生死面前，连个屁都不是。

只有活着。

像野兽一样活着。

……

千里之外。

朔方城头。

李靖身披那件标志性的“62式”将官大衣，领口的兔毛此时沾满了雪花。

但他一点都不觉得冷。

因为他的手里，捧着一个热乎乎的搪瓷茶缸。

里面是刚刚冲泡好的红糖姜茶，冒着辛辣而香甜的热气。

在他身后，是一排排整齐的国防军战士。

他们同样穿着厚实的棉大衣，头戴带着护耳的棉帽，脚上是翻毛皮靴。

每个人手里，都紧紧握着那杆黑得发亮的“共和一型”步枪。

枪栓上涂了防冻油。

刺刀在风雪中闪烁着嗜血的寒光。

“部长，侦察连报告。”

一名通讯参谋快步跑上城头，敬了个标准的军礼。

“突厥人动了。”

“大概有十万人，正像疯狗一样往咱们这边扑。”

“前锋距离朔方城，还有不到三十里。”

李靖喝了一口姜茶，感受着那股暖流顺着喉咙滑进胃里。

舒服。

他眯起眼睛，看着远处灰蒙蒙的天际线。

那里，隐约可以看到一条黑线，正在风雪中缓缓蠕动。

“十万人？”

李靖冷笑了一声。

“要是放在以前，十万突厥骑兵，那确实是股让人头疼的力量。”

“但现在……”

他放下茶缸，从口袋里摸出一盒香烟，抽出一支点上。

“那就是十万个移动的靶子。”

“告诉炮兵旅。”

“把炮衣都给我扒了。”

“把炮弹都给我搬出来。”