然后，脑海里又浮出了那个碎片。

破旧的木头书桌。

一杯凉透的茶。

茶水表面那层灰蒙蒙的薄膜。

跟上次一样。

但这一回，多了一个东西。

茶杯旁边有一本翻开的书。

书页泛黄发脆，边角卷起来了，看着像是有些年头的东西。

上面有字。

潦草的字。

歪歪扭扭的，像是心不在焉写的，又像是太累了手发抖才写成那样。

石猴看不清具体写了啥。

可他能感觉到。

那些字里面裹着的东西太重了。

疲惫。

深入骨头缝里的疲惫。

倔强。

被打趴下一万次还要爬起来的倔强。

还有一种特别蠢的东西。

明知不可为而为之。

就是蠢。

除了蠢没有别的词可以形容。

谁会笨到那种地步？

知道赢不了还要去拼命。

知道没人会说一句谢还要去做。

知道最后的结果大概率是一场空还要往前走。

那得多拧巴一个人才能干出这种事？