“但副作用，没人告诉我。”

轮椅继续移动。

她推着。

很慢。

一圈。

“回国后，我左腿开始萎缩。队医说是训练过度。休息就好了。我休息了三个月，没好。一年，没好。三年，还是没好。”

两圈。

“后来我才知道。那针阻断的不只是疲劳信号。还有神经传导。肌肉收不到指令，慢慢就死了。”

他停顿。

“二十岁。一辈子。”

她没说话。

钢琴曲换了一首。

还是肖邦。升C小调夜曲。

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“您恨吗？”

她问。

轮椅停在落地窗前。

他看着窗外。

月光在海面上铺开的那条窄路，被云遮住了一半。

“恨过。”

他回答。

“恨队医。恨教练。恨体委。恨那个让我打针的领导。”

他停顿。

“后来不恨了。”

她等他继续说。

“因为我发现，恨没用。改变不了那条腿。”

他转过头。

看着她。

“所以我换了一种方式。”

灰蓝色的眼睛里没有温度。

“我让自己变成掌控别人的人。”

她看着他的眼睛。

三秒。

“那些运动员。裁判。官员。你给他们打针？”

他笑了。

“不。我不打针。我给他们钱。把柄。诱惑。他们自己选择。”

他转回头。

看着窗外。

“每个人都有自己的代价。我只是帮他们看见那个代价。”

“你哥。”

他开口。

她手收紧。

“凌无风。”

他念出这个名字。

俄语音节，咬得很准。

“2017年，我让人去找他。不是让他打针。是让他合作。”

他停顿。

“我说，你帮我，我让你拿世界冠军。不需要打针，不需要吃药，只要在几个关键比赛里‘配合’一下。”

她没说话。

轮椅把手硌进掌心。

“他拒绝了。”

沃尔科夫的声音很平静。

“他说，冠军应该是干净的。”

他转过头。