极小，像是用针尖刻上去的。

孔宣凑近了看："替你走完。"

四个字，工整，端正，与那张旧纸上的字迹出自同一只手。

孔宣将指环拢入掌心，轻轻握紧。

塔外的风穿过门缝，发出一阵低沉的呜咽。

他坐了一会儿，然后站起身，将陶罐重新用碎泥封好，放回原位。

他走出塔门，天光倾洒下来，落在肩头。

远处的城墙上，那只铜铃正轻轻晃动，像是风终于穿过了它。

可它依旧没有响。

孔宣看了一眼那只铜铃，然后转身，走向荒田的另一端。

塔在他身后静立，像一根被遗忘的指针，指向一条正在远去的路。

孔宣走出那片荒田。

田地尽头的土埂上长着一丛野蔷薇，枝条横斜，开出零星的白色花朵，被日头晒得微微卷边。

他绕过那丛蔷薇，踏上一条更窄的路。

路面由碎石铺成，缝隙里长着矮草，被行人踩得伏倒。

碎石路通向一片缓坡，坡不高，可坡顶立着一根木桩。

木桩上系着一条褪色的蓝布带，布带的末端被风撕成了细丝，在晨光中轻轻飘动。

蓝布是新的，不是几年前的颜色，像是最近才刚刚系上去的。

孔宣在木桩前站定。

风从坡顶吹过，布带拂过他的手腕，带着织物特有的粗砺触感。

他伸手碰了碰布带的边缘。

布料没有干透，像是被露水打湿过，又像是被什么人用掌心攥过。

他沿着坡顶向前走了几步，在坡的另一侧，他看见了一行新的脚印。

脚印在碎石路上继续往前延伸，陷得很深，像是有人走得极慢，每一步都踩得很重。

脚印的间距比寻常人的步幅稍小一些，带着一种迟疑的节奏，像是走到这里的人，在犹豫着什么。

那行脚印在他前方不远处拐了个弯，绕过一块卧牛石，消失在坡下的一片矮树林里。